"Cualquiera es mi mano"

Primero, Gracias Mariana!!!
Ella los tenia escondidos en su compu y yo ni me acordaba q existian. Piedra libre para estas cositas que escribí de adolescente hasta los 24 años mas o menos.
Juro que no me pongo colorado, pero es raro acordarme de lo que pensaba y sentía en esa etapa de mi vida.
Aquí algunas "cositas"

Aun pueden darme de comer los trigos
que se doran ante la infamia del poder ingenuo.

Se emponchan las canas y el viejo olor a espesura.
Se disuade el suspiro, es por aquello de querer jadear y forjar la palabra.
Se abruma vestida la forma de una sombra que se empeña en fingir poesía



Desangro la herida
El sol se entumecía en mi mano y mi uña rasco el ultimo rayo, como quien rasca lo que pica.
Me picaba el día, y rasque con ganas y rasguñe la noche, y rasguñe la vida.



En mi jardín, tu rostro

Entre las grietas del azul cielo se encuentra el alba
vestida toda de amarillos
Los goces de las estrellas
juegan con tu rostro pintado de luna en noches de vientos.

No puedo mirar al suelo
Cuando mi espejo juega con el primer susto de las flores
Es blanco el unísono
Que corrompe tu silencio de gloria en el amor

Y no duermes en mi pecho
Porque te pesa el golpe del corazón que inunda
Y no gritas en mi casa
Porque callas las ausencias entrañables del suspiro que amenaza

Los huertos del alma disparan las fuerzas del sueño
Poder estar, soñando siempre
Estar en vida y en tu juego
Estar en flores, y en cielos claros...
Con el alba, y la luna, que me pinta el cielo de un jardín eterno.



Entre sueños y vientos

No coinciden los ombligos con los colores del sueño
por que el sueño no se duerme entre tus lechos maternales
Las cortinas del fuego se manipulan con el aire y comprendes al frio. De tus pasos.
Sonríen. Murmullan y a veces lloran. Lloran las lluvias del otoño, del abrazo que finge.
Fétidos los vientos de la mañana después del corte en tu sien, todo es calma
Y aun las mil poesías de encantos se corrigen entre las noches que te di....
Si pudieras ocultarme en tu frente!
Amistad de perdones y coartadas de amantes. Somos la Esfinge de tu pueblo y las ninfas de mi barrio.
Escaleras de piedras esculpidas de músculos. Entre las cosas que no te dije se escucha tu suplicio, que es mío, y del sueño.



Nueve muertes y una vida

Aun conservas intacta la estrategia de los brujos,
aquellos que visitaron tus bigotes y alojaron almas de pescados
en tu figura empapada de asfalto
La marca de un antiguo sacramento que bautizo tu tercer párpado,
cómplice de tu plenilunio oscuro, fue el preámbulo de tu oscuridad

Aun conservas intacta la estrategia de los reyes,
Eres el muerto mas perfecto que yo he visto.
Llegas caminando hacia atrás como aquellos que saben
Que la ira es negra sal de negro escarabajo
Y no te perturbes, pronto vendrán hasta tu cuerpo abandonado
9 ladrones de muertes y te quedaras en vida



Que soñare mañana
¿ De aquella flor, qué soñare mañana?
no puedo recordar su perfume...

Si la ultima danza del rocío
se esfumo en un pétalo, que bailaba grácil
como un río que se acaricia con el viento

¿De aquella caricia, que soñare mañana?
no puedo recordar su piel...

si su mano era una premención del deseo
y muchas veces del olvido,
que jugaba al encuentro con mi boca dormida

¿De aquella noche, que soñare mañana?
no puedo recordar su ausencia...

Si de conocer y reconocernos fuimos adictos
Aquello que besábamos se hacia cuerpo
Y el alma se dormía para permitir la vida

¿De aquella mujer, que soñare hoy?
no puedo recordar su nombre...

Si siento que puedo mentirle como le miento
a la noche para que duerma en silencio
Y el silencio se somete al recuerdo soñado

Bueno resulta que encontré un montonnnnn, pero ya es aburrido.
Pero eso era (al menos yo pensaba que era lo que escribia) hace mas de 10 años.
"Darse cuenta que uno es grande es mentirse siendo un niño"